Azul

Cuando me siento azul
el mundo se rompe bajo mis pies, se desgrana y
ayudándolo, quisiera explotarlo y reventar.
No siento otra cosa que bronca
que me destroza las tripas, y me carcome el alma.

Entonces me pongo la pava
Y me tomo unos mates... y espero.
Espero a que se me pase la bronca,
espero a que se disipe la niebla
y me sueno los dedos con nerviosismo
sacándole mentiras,
o me torturo las uñas con dientes afilados
casi puntiagudos.
Simplemente porque me siento terriblemente azul.

En esos días,
en que mi vida y la de los demás me agobia,
y me siento estéril de todo sentimiento
donde el querer y el odiar simplemente no tienen cabida,
me invade una nostalgia que me tortura
que me oprime el pecho,
y la sensación de agujas en los pies no se va,
y la existencia me parece un grafitti que alguien
cualquiera se olvidó en la pared...

A manotazos de ahogado me escapo,
Y me cruzo a la plaza al frente de mi casa y llevo a memito,
y puteo a todo el que pasa en voz baja,
para que no me escuche, por cobarde lo dejo escapar entre dientes
solamente para mí:
"Como te bajaría los dientes hijo de puta"
"Pero hacete el canchero en tu casa pelotudo!!!".
Pasa el tiempo mientras hilo palabras malsonantes
que en estos momentos son música para mis oídos.

Terrible combinación, casi explosiva la de la tristeza y la ira,
es casi una ecuación donde el resultado siempre, siempre
es la miseria humana.

Hoy me siento azul...

Es de hace un tiempo. Sin embargo, hoy me levanté así...

Cayendo en espiral

Hace frío, sin embargo esta mañana salió el solcito calentando el 06 de agosto. Ya me cansó esto de andar emponchada hasta los pies... tengo ganas de que llegue el verano.
Me voy a poner la pava y miro de reojo esos apuntes que me guiñan el ojo... "mesoamérica esperame un ratito más", y así esquivo Prehistoria y arqueología con todas sus benditas teorías que piropean para que me acerque y con cariño analice sus hojitas manchadas.
Sin embargo, a pesar de todo mi cabeza está diez millones de años luz de ahí... está en la veterinaria, al lado de Memo mi perro que está internado. Le está haciendo compañía, porque sé que no le gusta quedarse a oscuras, y que odia dormir en cualquier otro lugar que no sea mi cama. Ojalá mañana a la tarde me lo pueda traer, porque hace horitas que no está y ya lo extraño horrores.
Hoy voy a dormir con su mickey deshilachado en los pies de la cama, pero el dueño no está... quién me va a hacer compañía?
Entonces a pesar de los calambres en el alma (solamente una persona que ama su mascota sabe lo que se siente el verla enferma), trato de concentrarme en Teotihuacán, y los Toltecas, y su sistema económico.
Lo terrible de la angustia es que oprime el pecho, y da esa sensación de estar aletargada... como si uno fuera testigo de lo que realmente le pasa y la historia fuera contada en tercera persona: "Daniela está triste porque membrillo está enfermo". Y esa sensación de lejanía, inevitablemente me lleva a pensar en ese razonamiento deductivo de "A + B -> C"... no sé porqué, pero como si "angustiada más sentirse ajena, entonces deprimida", aunque las tres cosas parezcan similares y en realidad no lo son. O como sí este posteo tuviera algo que ver con el hecho de que estoy triste, de que mi perro está internado y de que yo tenía ganas de hablar pero no decir nada.
Quizás las palabras sobran, o en todo caso no sirven, porque lo que realmente pasa no alcanza con letras tejidas para formar frases... o quizás, simplemente se cae en espiral y las palabras están ausentes.
Te extraño memito de mi alma!!!!

Poesía en el bondi

Así era el titulo, de uno de los programas de la secretaría de cultura, hace unos años en mi ciudad... consistía en un concurso, donde las personas debían anotarse bajo un seudónimo y participar con algún escrito.
Cuando en el 2005 me estaba decidiendo por abandonar la carrera de ciencias políticas, para empezar a estudiar profesorado de historia, uno de esos días en que la incertidumbre era el único camino seguro y parecía que había que ser pragmático y dejar de lado las ilusiones, leí en el cole de la línea 13 que hasta el día de hoy me sigue llevando a la facu, un poema de un autor riocuartense que me encanto.
Se los dejo, ojalá les guste tanto como a mí.

Ninguna mujer guarda sus labios en invierno

Un tipo esta mañana entró en un café,
tomo un cortado y se pegó un tiro.
Fín del poema.

Dicen los vecinos que nunca hizo nada,
él dijo que no entendió nunca nada,
aúnque tal vez haya entendido demasiado.
Sus amigos no entienden, ahora, nada.
Pero saben que a veces lloraba a través de los vidrios,
que lo alegraban desde las caras de perro hasta
la vulgaridad del hombre todas las verdades,
pero lo mataban las cejas mojadas
de un viejo llovido por el invierno en vida.
las cárceles,
el agua hervida en el mate,
todas las mentiras menos la inocencia de los gatos.

Dicen que hace rato buscaba en los placares,
unos labios de mujer o un arma
para quemar el frío que le andaba en la espalda dicen.

John dos pesos


Nunca supe el verdadero nombre del autor, se que sacó un par de libros con ese seudónimo, pero no se encuentran fácilmente.

Lo digo yo de mí...

Lo leí en el blog de mi amiguisíma antorcha Gil, y me pareció buena idea, porque la verdad es que me encantan todas estas giladas =)...
La intención es el que tenga ganas lo haga. Acá va lo mío, son ocho cosas que hablan de uno.

1) Amo la música, es una especie de refugio para mí y algo indispensable en mi vida. Cuando no escucho música, canto (muy mal de por cierto), en ocasiones estoy cantando en voz alta y no me doy cuenta hasta que paso verguenza. No sé de donde nace este amor por la música, nadie en mi casa es "adicto"...

2) Me visto siempre hecha un desastre, y muchas veces soy el blanco de las risas. Es que para mí todos los colores se combinan, y sino no importa. En estos días lo que importa es estar abrigada y cómoda, lo demás se lo dejo a las personas que le interesa.

3) No puedo dejar un libro a la mitad... jamás!, tengo que ver como termina, sea de lo que sea, si lo empezé lo tengo que terminar. Por esto muchas veces paso horas leyendo sin darme cuenta.

4) Amo mi perro Membrillo a un punto tal de anteponerlo sobre personas, es decir. Si por casualidad mi vieja llegara a cumplir alguna vez su amenaza de echarlo obviamente me iría con él. Amo su cara de idiota y la cara de indigente que pone cuando estoy comiendo algo para que le convide.

5) Siempre tengo conmigo algún cuaderno, porque me encanta anotar frases que escucho, o canciones que me tocan el alma. Llevo nueve ya, y es una costumbre que tengo de chica.

6) Colecciono muchas cosas... chistes de Bazzooka, boletos del colectivo, las entradas de los recitales a los que voy y afiches de las bandas que me gustan que vienen a mi ciudad. Tengo pocas porquerías guardadas pero muy importantes.

7) Me molesta la desigualdad, y la falta de respeto, por lo general suelo reaccionar muy mal y calentarme con cosas pelotudas a las que nadie le da bola, pero que logran despertar en mí una especie de sangre criminal.

8) Soy distraída a punto tal, de no recordar cosas que hice hace segundos atrás. Despistada por naturaleza.

En fin... nada más. No se me ocurre otra cosa.

Besotes impares y sin sal!

El color del miedo

Hoy mientras estaba en la clase de Taller de Ética y Derechos Humanos, tomaba nota de lo que el profe decía... cuando de repente, mientras hablábamos de la eurística del miedo, ese temor al miedo, me acorde de la canción de Ismael en la cual habla de ese virus del miedo, que tan profundo es cuando llega y que a todos en mayor o menos medida nos afecta.
Ese miedo a tener miedo, la necesidad de una valentía y un coraje constante para no caer en esa parálisis; lo terrible de esto es que no sólo tenemos miedo de tener miedo, sino que también tenemos miedo de no tener miedo... siendo casi una característica ineludible del hombre.
En fin... yo a lo emocional le pongo colores... azul a la tristeza, rojo a la furia, por lo que agarré el marcador amarillo (bien podría haber agarrado el naranja) y marqué "el miedo a tener miedo", porque para mí es amarillo.
Tan amarrillo como la pálidez de un rostro ante una situación terrorífica.

El virus del miedo

Lo amaban, ni más ni menos,
y se sacaba cada mañana
las espinas del sueño.
Juraba y maldecía
y se enredaba en la alambrada
de la mansa rutina.

Vivía como tú o como yo.
Los viernes por la noche
iba a buscar a su amor.
Fumaba tranquilo,
planeaba la semana
y ella le arrancaba el cigarro
y lo besaba.

Y un día lo mordió el virus el miedo.
Entendió que las mujeres
nunca tienen dueño.
Y temió que ella marchase,
que se agotase el manantial
sin un por qué.
Venció el miedo y faltó a la última cita,
no descolgó el teléfono
que aullaba en la mesilla.
Y el temor a la derrota
lo agarrotó como un calambre,
sin un por qué.

Duro, intenso y precario...
Se enfrentaba cada día
al oleaje en el trabajo.
Y una mañana la cobardía
lo paralizó en la puerta
y no entró a la oficina.

Volvía a despertar
y empezaba el periódico
como tantos -por detrás.
Vio y sintió la noche
del planeta y su desastre,
tuvo miedo y decidió
no salir a la calle.

Y ahí lo tienes encerrado en casa,
temblando como un niño,
sellando las ventanas,
para no ver, ni escuchar,
sentir, notar la vida estallando fuera.
Por miedo a sentir miedo
fue a la cama,
como una oruga se escondió
y envuelto entre las mantas
se durmió,
hizo humo el sueño
y se olvidó del mundo
por miedo a despertar.

Aún sigue dormido.
Pasaron los inviernos
y aún sigue escondido,
esperando que tu abrazo
le inocule la vacuna
y elimine el virus del miedo
y su locura.

Ismael Serrano

Es sólo una cuestión de actitud

Merecido descanso de fin de semana, después de estudiar como unos boludos, durmiendo poco y tomando mucho mate para ír hoy a rendir y que nos pregunten las pelotudeces que no estudiamos.
Llegó el viernes y se terminó Kant, Durkheim, Foucault, Popper, Dilthey, Weber, Marx, Hegel y todas esas teorías que lo único que lograron fue volvernos locos. Sin embargo después de rendir, terminamos todos en el lugar que nos pertenece simplemente por el hecho de pasar todo el día ahí.
Todos al metegol... vicio que nos reune detrás de una pelotita a la que le pegas con unos muñequitos que no tienen brazos, paradójico, pero real. Nos divierte ver quién tiene más habilidad futbolera (falsa) y quién se come el gol más choto.
Hoy formé equipo con mi compañera del alma Arita, y la verdad es que lo único que podemos decir es: somos unas grosas!!!...
En fin, acá va una fotito del metegol donde sabemos jugar. Quién alguna vez no haya jugado, no sabe lo que se pierde!!!

La vuelta

El que se va sin que lo hechen vuelve sin que lo llamen. (No sé quién lo dijo, pero estaba acertado)

Frase que me pareció acertada, aunque mi "ida" fue forzada. La partida de defunción de mi pc, me dejó totalmente desconectada pero con muchas ganas de volver. Y aquí estoy nuevamente... feliz por los mensajes que me dejaron que fueron calorcito en el alma.

En un mes pasan muchas cosas: aniversarios, apuntes, despedidas, parciales, recitales, sonrisas, lágrimas, alegrías, desbordes, puteadas. Factores de una ecuación, cuyo resultado por lo general resultan ser los más diversos estados de ánimo.

Gracias a todos por estar aún cuando yo no estaba!

Pd: Gracias Gil por la foto... de acá derechito a mi avatar!

De "Rebeldías" y algo más...

Quiero agradecer desde el fondo de mi corazón a toda la manga de manflores de mis amigos que no me quisieron a compañar a ver Los Piojos porque prefieren guardar la plata para ir a ver La Renga.
Así, sin coma ni nada por el estilo... y no es algo en particular con la banda de Chizzo, sino con los gauchos de mis amigos.
Ya me van a pedir algo manga de hijos de mil!!!
Hoy 31 de marzo, a 120 km de mi ciudad toca una de las bandas que más me gusta. Sin embargo no pude conseguir quien me acompañara. Ahora cuando vengan Las Pelotas el 27 de abril a Río Cuarto, ninguno de ellos me va a acompañar... van a tener que guardar la plata para cuando venga La Renga. Y si soy revelde así... con v.
Sin herir susceptibilidades, saben que los adoro... pero podrían haber sido más gauchos no?? los veo mañana en la mateada en la casa de Melo (que ahora mismo me pongo a organizar) y sino el martes en clases.
Besotes impares y sin sal!!! guachossssss!!!!
Nota de la autora: Eke, para vos también que te gusta Rata Blanca.

Descaracolando caracoles

En días de niebla, que no hacen otra cosa más que dejarte inerte en un estado casi vegetativo ante la vida lo mejor es descaracolar caracoles. Y abrazar las sombras y aprender de la ocuridad, sabiendo que el tiempo es mezquino (más aún fuera del cíclope de cristal que todo lo come y devora) y que el trabalenguas traba la lengua... esa misma que te castra y te exprime, pero que es tan necesaria como el pensamiento mismo.

Enojada con el mundo... y nada más por esperar.

Y nada más

Esta extraña tarde
desde mi ventana
trae la brisa vieja
de por la mañana.
No hay nada aquí
solo unos días
que se aprestan a pasar
solo una tarde
en que se puede respirar
un diminuto instante
inmenso en el vivir
después mirar la realidad
y nada más, y nada más.
Ahora me parece
que hubiera vivido
un caudal de siglos
por viejos caminos.
No hay nada aquí
solo unos días
que se aprestan a pasar
solo una tarde
en que se puede respirar
un diminuto instante
inmenso en el vivir
después mirar la realidad
y nada más, y nada más.

Silvio Rodriguez

El comienzo de un viaje

Llegados los 22, empiezo a leer el libro que me regalaron para mi cumple... El bar del infierno de Alejandro Dolina.
Leí el prólogo, y me pareció que estás cosas no deben guardarse, hay que compartirlas. Así que acá va...

Prólogo

Profesores de la cátedra de alquimia me han contado la enorme dificultad que supone enseñar una normativa cuyo precepto central es el secreto absoluto. El maestro debe ejercer al mismo tiempo la divulgación y el ocultamiento. Para completar exitosamente ambas actividades no tendrá más remedio que dictar clases que tengan -por lo menos- dos significados. Uno de apariencias y otro secreto, que el alumno deberá ír descifrando trabajosamente.
Tras largos siglos de penosas lecciones, se ha ido construyendo un lenguaje donde lo que se dice no es lo que se quiere decir, en donde cada palabra no es sino una imprecisa alegoría de otra que no ha sido dicha: el sol es el oro, pero también es el Padre y es Apolo, y el calor del cuerpo y el centro del Zodíaco. Los siete metales son también las siete heridas de Cristo, las siete virtudes, los siete colores, los días de la semana, las horas y la suma de la trinidad con los cuatro elementos, que vienen a ser - de paso- los cuatro evangelistas.
Desde luego, el aprendiz jamás tendrá la certeza de haber descubierto las verdades escondidas, pues nunca se realiza la traducción definitiva. Maestros y discípulos se hablan a través de los tiempos en interminables diálogos y textos que son símbolos y emblemas de otros símbolos y emblemas, cuyo comienzo o final es imposible hallar.
Manuel Mandeb, el pensador de Flores, afirma que toda conversación es una lección de alquimia. Nadie dice lo que dice, nadie oye lo que oye, nadie escribe lo que escribe. Mandeb aclará que en realidad este último juicio oculta en verdad otro, que es secreto.
¿Qué libro esconderá este libro? ¿Qué tristezas desconocidas se ocultarán tras nuestras viejas y familiares penas?

Alejandro Dolina

Tragicomedia

"cuando el mundo se pone oscuro se pone tenso, todo mal. Por el mundo yo no me dejo desanimar"

Fito Páez

Rendí mal. En realidad no me dejaron rendir, y en vez del dos tengo un ausente.. pero es lo mismo. Pensé que iba a rendirla y sacarmela de arriba.

Pero craso error, en mayo volveremos con la evolución de las especies y las diferentes culturas. Y seguramente el señor García Canclini me quitará el sueño y rogare que esos apuntes que cuando paso me guiñan el ojo desaparezcan.

Sin embargo, acá estoy... como antes de ír a rendir. Con mucha bronca pero igual. Con todas las cosas que se juntan cuando un día no te tendrías que haber levantado.

Así que me robo esa fracesita de Páez, para que me abraze y me demuestre que hay cosas peores... que la vida en realidad es al estilo de "Melinda y Melinda" una comedia o una tragedia, sólo hay que buscarle la vuelta.

Así que de esta "tragedia" me cago de risa...

Opinando

Muchas veces nos recomiendan una pelicula, o una canción... y en un ataque de rebeldía o de vagancia, renunciamos a la posibilidad de disfrutarlo, porque justamente nos parece que no nos va a gustar o simplemente no nos sirve en ese momento.
Estuvieron muchisímo tiempo recomendándome El Gran Pez, hermosa película de Tim Burton que me digné a ver recién el año pasado, sin embargo no sobra oportunidad en que vuelva a naufragar en esos personajes de un cuento de hadas pero sin el "había una vez..." y sentirme identificada con cada uno de ellos.
Lo mismo me paso con Jorge Drexler... un cantautor maravilloso que no tenía cavida dentro de mi lista de música porque cantaba "la del caldito knorr"... y sí, esa canción demasiado no me agrada. Pero una noche decidí pedirle prestada a mi amiga la mula un par de temitas de él cómo para saber de que se trata y si era para tanto... y de repente me enamoré. Es como mirar por un caleidoscopio donde el negro y el blanco son los dueños del lugar y los más variados grises brindan destellos de vez en cuando.

Así que acá va mi recomendación para que ignoren o tengan en cuenta a su gusto:

Pelicula: Goodbye Lenin. Me pareció genial... tira a la mierda cualquier teoría histórica de tiempo profundo. Una satiríca versión de la caída del muro de berlín y lo ocurrido en las dos Alemanias narrada desde la vida de una familia socialista... tan impresionante como real. La perlita: la banda de sonido de la pelicula a cargo de Yann Tiersen, el mismo de Amelie.

Música: High and Dry de Radiohead pero versionado por Jorge Drexler. Una fusión de un inglés muy latinizado con un sonido redondito y reconfortante de una guitarra criolla. Perlita: si prestás atención se puede escuchar como resbalan las cuerdas en los puentes.. único.

Libro: Cualquiera de Pizarnik. Últimamente encuentro en ella pequeños pedacitos de espejos que giran y destellan de acuerdo a como los mires, dandote lugar a relamarte las heridas. La Perlita: "Explicar con palabras de este mundo / que partió de mí un barco llevándome"... esto resume todo.

Soy sujeto!!! ante todo...

Es que a veces hay palabras que logran sacarme de quicio... un ejemplo para ver si nos entendemos y que seguramente todos alguna vez escuchamos: "sos subjetiva... tenés que ser objetiva".

Yo no sé si soy estupída (cosa que probablemente sea) o simplemente me como los mocos... claro que no soy objetiva... porque soy SUJETO, PERSONA, SER HUMANO que toma sus decisiones y establece su opiniones no sólo influenciada por el contexto en que se mueve sino también (entre otras cosas) por las experiencias que uno vive. Y no nos olvidemos de la presencia de nuestra querida y hermosa forma de crecer tan signada por la forma en que nos crían y nos (de)forman en esas instituciones donde decir lo que uno piensa es ser insolente.


No soy dueña de la verdad, y vos tampoco... Como bien decía mi abuelo "No es como yo digo, pero como vos decís tampoco" (es que era medio terco el nono)... pero creo que ante esta situación es válido.

Sino se cae en el jueguito de que toda está permitido y "yo hago lo que quiero porque tengo derecho"... no!, no es así... porque vos podés hacer y decir lo que quieras, pero todo tiene consecuencias y hay que hacerse cargo. Si no terminamos formando parte de aquello que tanto nos molesta...

ASÍ COMO TODOS SOMOS SUJETOS Y ESTAMOS INFLUENCIADOS POR LO TANTO NO PODEMOS SER OBJETIVOS, TAMBIÉN SOMOS SERES HUMANOS Y COMETEMOS ERRORES.

Prendete a la fiesta cabeza!!!!!

Resignada a que el bolsillo no me iba a llevar este año al Cosquín Rock, opté por dejarlo para otro año. Sin embargo me niego a dejar de "festivalear" por el simple hecho de no estar ahí.
Me quedo con mis bandas favoritas y me elijo dos temitas que le ponen pila a estas ganas de haber pasado el finde en la comuna de San Roque.

Cuando podrás amar

No está mal
que bailes desnuda
sobre el agua del mar
si te quieres ver así.
Hay lugar
aunque crea que
esto no da para más,
no importa
que te rías de mí.

Cuando podrás
amar sin tantos complejos
para salir del tedio
destapa algún sueño.

Da para más
que desear el confort
teniendo un control,
no quiero terminar así.

Caminar,
sólo andar buscando
lo que me hace bien,
el lastre vamos a despedir.

Quién nos puede decir
qué es lo correcto,
para salir del tedio
destapa algún sueño.

No está mal
que bailes desnuda
sobre el agua del mar
si te quiero ver así.

Las Pelotas


Y quemás

Decís que me porto como un chico
pero nadie te ama como yo
decís que soy cruel por lo que digo
pero nadie te ama como yo.
Como un borracho necesita un bar
como un preso libertad, te necesito,
como un mendigo un poco de pan
como un ciego imaginar, te necesito.
Y qué más, y qué más, y quemás
por este amor
y qué más, y qué mas, y quemás
Decís que esto no tiene sentido
y qué sentido tiene una canción
si no puede darme lo que pido
bueno, que me sirva de canción.
Y qué más, y qué más, y quemás...
Como un borracho necesita un bar...
Ay si supieras las horas, qué buenas horas
las horas que vi pasar
las horas que vi pasar
Y qué más, y qué más, y quemás...

Los Piojos

Seguro que alguna vez vos jugaste

Hay frases que uno las lee y se quedan con uno. Y empiezan a estar presentes en momentos en que no sabemos como llegan a nuestra mente y se instalan, como anticipándose a las decisiones y dejando su huella.
En el texto de Dolina que sigue, encontre la mía.

Los Juegos

(Monologo transcripto del programa radial "La Venganza sera
Terrible!")

Uds. saben que inventar personajes que hagan carrera en todas las
naciones no es cosa facil... no es cosa facil... Pocos escritores
lo han logrado realmente. E incluso a veces lo logran a esto de
crear un personaje que tenga curso en todas las culturas, en
todas las naciones...a veces lo logran, digo, escritores de
segundo orden. Estoy pensando en Arthur Conan Doyle, un escritor
de segundo orden que ha generado un personaje mundial como es
Sherlock Holmes. Y hoy quiero hablar de otro que tambien lo logro
y que es Sir James Barrie. Tanto lo logro que cuando yo digo Sir
James Barrie nadie - no creo que nadie - recuerde de quien se
trata. Y sin embargo cuando mencione el personaje que el invento,
todos lo van a conocer: Peter Pan. Pero al pobre Barrie le paso lo
que esta muchacha... Margaret Mitchell, la que escribio "Lo que
el viento se llevo". El cine lo devoro.
Y yo creo que todos los muchachos dan en pensar que Peter Pan es
una creacion de Walt Disney. Del mismo modo se piensa de Pinocho
y hasta de Blancanieves y de cosas asi; tal es la fuerza del
cinematografo! Bueno, si quiere que le confiese, no me mataria
por ser el autor del Pinocho. Nunca que me ha conmovido mucho ese
personaje pero otro dia vamos a hablar de eso. [-Es de madera...]
Si creo que es de madera... A la chica Mitchell le paso esto. El
otro dia creo que nos acordabamos de la siguiente circunstancia:
en los creditos de la pelicula "Lo que el viento se llevo" no
figura el nombre del autor de la novela. Nada menos. Nada menos,
caramba! La que invento la historia! Tampoco escribio ninguna
otra cosa. Era una periodista ella; escribio una sola novela, una
extensa novela, una copiosa novela pero nunca mas nada. Gano un
premio con ella: el premio Pulitzer -de todas maneras- que es un
premio a los periodistas. [-Bastante desprestigiado por otra
parte como el periodismo mismo...]. No en el tiempo en que ella
lo gano pero ahora si.
Quien era James Barrie? Y en que epoca lo situamos? Nacio el siglo
pasado, en 1860 en un pueblito muy pobre de Escocia. Era mal
alumno, no se destacaba mucho por nada. Casi nunca abria los
libros... No tenia gran cosa...
Por ahi, ya cuando joven le dio por escribir pero siempre estaba
acomplejado porque creia que lo unico que conocia del mundo era
su minusculo pueblo de Escocia. Entonces escribia con cierto
recelo. Hasta que algunas novelas sentimentales de el empezaron a
tener cierto exito. Y publica por ahi, un libro que se llama "El
peque~o Ministro" hecho alla por 1890-91 y la gente empieza a
conocerlo. Hasta que en 1896 -y esto me interesa a mi- escribe
una conmovedora biografia de su madre, Margaret Oglivy. Este
libro contiene una frase que paso a leer que revela toda la
literatura de Barrie y dice asi:
"El horror de mi infancia era que yo sabia que se acercaba el
tiempo en que deberia renunciar a mis juegos y eso me parecia
intolerable. Entonces resolvi seguir jugando en secreto."
Yo me voy a detener aqui.
Los juegos de Barrie fueron sus libros "El muchacho y David",
"Peter Pan"... y el mas exitoso de todos es "Peter Pan". Pero me
gusta esto: "Entonces resolvi seguir jugando en secreto."
Me detengo aqui y me detengo a recordar a todos los que, como a
Peter Pan o como a Barrie, decidieron seguir jugando en secreto.
Y no es que a uno le moleste crecer. De paso, crecer no es una
actividad relacionada con el tiempo -quiero aclarar- sino con el
espacio. Ser grande no es ser viejo, es otra cosa, muchachos!
Pero siempre he tenido la sorpresa de que el orden establecido y
sus secuaces manifiestos o encubiertos se interesan muchisimo en
que uno abandone la ni~ez para que deje de jugar. Digo, para que
uno abandone esa gravedad de los chicos que juegan... esa
solemnidad... Quiero decir que los chicos que juegan, no juegan
por dinero, ni por obligacion, juegan porque les gusta. Y juegan
al juego que les gusta y con la gente que les gusta y sino, no
juegan. No juegan por codicia y ademas lo hacen seriamente, sin
ese cinismo que viene despues con aquello que suele llamarse
madurez. Yo creo que de ahi quieren sacarnos para convertirnos en
personas resignadas a nuestra suerte, por mediocre que sea esta
suerte. Finalmente hay gentes vulgares que desprecian a los que
siguen jugando, a los que siguen so~ando, a los que siguen
engrandeciendose, no creciendo... Mejor dicho: si creciendo, no
envejeciendo. Quieren que no seamos esa gente que se arriesga en
cada cruce, esa gente que juega fuerte como si cada baraja fuera
la ultima.
Para los que ya no juegan, para los enemigos de Barrie y de Peter
Pan, esto es locura -seguir jugando. Nos convidan a la
resignacion, a la madurez; gente que no soporta a los que -digo-
parados en su propia sombra hacen frente, por ahi, a los miembros
de su propia generacion que los invitan a crecer - dicen: "Vamos!
Tenes que crecer! Y obtener una cuenta bancaria y engordar y
renunciar a los cambios bruscos!"... Y a contraer -como suelo
decir yo- esa medriocre eficacia que se llama madurez. Pero estos
hombres tambien hacen frente a las generaciones mas jovenes que
les reclaman el derecho a no jugar, ser vulgares, a no ser
se~alados finalmente en su vulgaridad. No, yo creo que la vida de
Barrie y de Peter Pan y de los que, en secreto, han resuelto
seguir jugando es muy dura.
Y a que siguen jugando esas personas en secreto, siempre tratando
de que nadie los vea? Cuando las personas serias que manejan este
mundo, los personeros de la razon, del dinero ven al que sigue
jugando lo se~alan con el dedo.
Pero, a que juegan? - se preguntaran ustedes. Y ... algunos
juegos parecen inocentes:
Digo, hay quienes no pisan las baldosas celestes para no matar
angeles y pisan las baldosas rojas, para matar demonios... cuando
nadie los ve.
Hay quienes, por ejemplo, corren carreras en la calle contra
desconocidos y se juegan la vida en llegar a la esquina antes que
ese desconocido y dicen cosas tales como: "Si no llego a la
esquina antes que el conscripto ese que va adelante mio, morire!"
Sucede, a veces, que el conscripto tambien es uno de los que
estan jugando en secreto! Y entonces se producen carreras
tremendas en la que se estan jugando la vida el conscripto y
nuestro amigo! Y nadie lo sabe! Solo ven dos personas apuradas
que transpiran y sufren y tratan de llegar primero a la
esquina... y, mirandose, todos dicen: "A donde iran estos?" y no
saben que se estan jugando la vida!
Pero a veces, digo, esos juegos no son tan inocentes y, a veces,
el juego consiste simplemente en vivir como si todavia no nos
hubiera ocurrido lo mejor. Y ese ya es un juego mas pesado, un
juego que a veces cuesta caro, un juego serio. No como los juegos
cinicos de los que se cubren con apuestas laterales o aquellos
que juegan pero dejan en su bolsillo algun dinero para el
regreso. No!
Me gusta el que se lo juega todo! Y el que lo juega seriamente
como los chicos o con la misma fe poetica que pedia Coleridge
para entender el arte, con esa renuncia a la incredulidad. Ese es
el juego!
Yo que, tambien como Peter Pan, he perdido mi sombra declaro que
pienso seguir jugando... Claro que en secreto... Y el que quiera
seguir jugando va a ser mi amigo. Y el que ya no juegue mas se
ira un cielo personal que tengo yo, un cielo de olvido en donde,
asi como muchos heroes griegos al morir se convertian en
constelaciones, quienes resuelven no jugar mas tambien van a ese
cielo de mis olvidos y se convierten en constelaciones,
constelaciones que tienen nombres... y apellidos. Ay, muchachos!
Que hermosas estrellas brillan en ese cielo de mi olvido!...

Quiero dedicar la charlita de hoy a Barrie, a Peter Pan, a mis
amigos queridos que siguen jugando conmigo este juego hermoso
pero fortisimo de hacer un programa en el que parece que uno hace
chistes...
...Y EN REALIDAD SE ESTA JUGANDO EL ALMA!

Alejandro Dolina

No se te ocurra

"No se te ocurra morder ese cable"
"No se te ocurra robarte esa naranja"
"Que ni se te ocurra agarrar mis zapatillas"

Ufff... innumerables cantidad de frases con el "no se te ocurra" se me cruzan cuando miro a mi perro. Llegó hace casi cuatro años a mi casa, en realidad lo traje yo de la casa de una amiga...
Llegar, llegó. Y después fue todo caos: rompía todo, comía todo, robaba todo lo que encontrara para esconderlo debajo de mi cama.
Lloraba de noche y de día - Todavía lo hace, a veces cuando se pone en maricarmencita- y es insoportablemente denso cuando llega alguien. Visitas en casa nunca, porque salta, juega y trae las cosas más insospechadas ante la vista de quienes pasan a tomar unos mates.
Empezó a dormir conmingo de chiquito y ya de grande no se le fue la maña. Parece que el lugar donde el se siente seguro es aquel donde yo me encuentre, y la verdad es que a veces es dificíl, sobretodo porque a pesar de que en mi casa siempre hubo animales este es el que verdaderamente me robo el corazón.
Amo sentarme a comer naranjas y que el se haga el disimulado y me mire con cara de indigente para que le regale algún que otro gajito. O sentarme en la vereda mientras él corre en el baldío de enfrente. Sentirme feliz de llegar a casa, porque él me siente subiendo als escaleras y apenas abro la puerta ya está ahí para ladrar y mover su cola dándome la bienvenida.
Membrillo, mi perro, está internado. Tuvo una oclusión intestinal y lo operaron y la verdad es que no se encuentra muy bien, y no puedo explicar lo mal que me hace verlo así. Hace tres días que está internado y desde el momento en que lo dejé no paro de extrañarlo. No me dejan verlo porque se pone muy nervioso, así que será cuestión de esperar que este fin de semana lo traigan de nuevo a casa para que ande con su pelota roja y su mickey deshilachado que seguro lo extrañan igual que yo.
Memo... no se te ocurra irte y no volver.

Y es una puñalada

Si volvieran los dragones

Si la angustia no tuviera tantos meses,
si pudiera huir de esta ciudad,
si el milagro de los panes y los peces
consiguiera darnos de cenar.

Si tuvieran corazón las autopistas,
si alguien me esperara en la estación,
si bajaran de la luna los artistas,
si acabara bien esta canción.

Si aprendiéramos a amar como animales,
si quedara tiempo que perder,
si bailaran rock and roll los generales,
si cantara el gallo rojo del amanecer.

Y los sentidos olvidaran la razón.
Y las golondrinas
supieran volver
a hacer su nido cada otoño en el reloj
de las oficinas.
Si el huracán del porvenir
arrasara las fronteras
rotas las banderas por la pasión,
si reinara en el dos mil
la imaginación.

Si el silencio cotizaran más que el oro,
si encontrara hotel en Shangri-la,
si la muerte hiciera mutis por el foro,
si pudiera yo quererte hasta el final.

Y naufragar
en la isla del tesoro,
si los mercenarios de la soledad
incendiaran con un blues
todo el cono sur.
Si en los escombros de la revolución
creciera el árbol verde del placer,
y las catedrales se cansaran de ser
ruinas del fracaso de Dios.

Si volvieran los dragones a poblar las avenidas
de un planeta que se suicida.
Si volvieran los dragones...
Si volvieran los dragones, Robin Hood,
las amazonas, Marco Polo, Nosferatu, Garcilaso,
Casanova, Buster Keaton, Mata Hari, Don Quijote,
Macedonio, Moby Dick, Los Bucaneros,
Nostradamus, Celedonio, Sargent Pepper,
Goyeneche, Sitting Bull, La violetera,
Janis Joplin, Doctor Jekyll, D'Artagnan,
la primavera, el Cantar de los Cantares, Greta Garbo,
el Tempranillo, Babilonia, Julio Verne, Camarón,
los conventillos, Gulliver, Sierra Maestra, Bonny and Clyde,
La Magdalena, Camelot, los alquimistas,
Atahualpa, Bonavena, la tetona de Fellini, Bakunín,
las ilusiones, Espartaco, Mesalina, las cigüeñas, los bufones,
si volvieran los dragones.

Sabina y Páez

Tiempos modernos los que corren

Pueblo chico, infierno grande;
Pueblo grande, ciudad chica;
Un puñado de edificios y gente conocida.

Todas bien podrían definir la ciudad en la que nací y me críe, Río Cuarto. Esta ciudad que alunos osados denominan "El imperio cordobés", aunque bien sabemos que no lo es.
Una plaza principal donde la calesita y el trensito que da vuelta la plaza eran la salida del domingo, después de que nos bañaran y nos pusieran a mi y a mi hermana "la ropita de salir". Esa salida que si teníamos suerte y nos portábamos bien se extendía por el centro que ocupa seis cuadras para cada lado de los puntos cardinales de la plaza.
Las golondrinas, la calesita, el trencito y hasta esos pinos altos y eternos todavía reciben los chicos de esta ciudad. Aunque también reciben visitas que muchas veces pasan desapercibidas.
Y sí, así es cuando "te faltan caramelos en el frasco"... pasas desapercibido, aunque nadie sepa que dentro de tu bendita locura orquestas los sonidos de esta "ciudad" y que podrías reconocer cada una de las palomas que duermen con vos en la calesita a la noche cuando la ciudad ya descansa de las luces.
Locuras y personajes parecen dos ingredientes de una receta perfecta. Sin uno no estaría el otro, y todas als ciudades tienen su "loco".
Mi ciudad no sé queda atrás, aunque muchas veces ni siquiera note la presencia de estos locos lindos... es que son tiempos modernos lo que corren y en la practicidad del ser cotidiano "que no tengas los patitos en fila" es algo que hay que ocultar y en lo posible ignorar; sin embargo yo noto que están ahí... y hasta me preocupo cuando no los veo.
Está Jesús, mezcla rara de penúltimo linyera -como reza el tango- y del hijo del omnipresente todopoderoso. Con su eterno e inseparable saco de pana marrón clarito, sus largos pelos mugrientos y su bolsita con sus pertenencias.
Cuando alguien le pregunta:
- Quién sos?
Él responde:
- Soy Jesús, el hijo de dios.
Y después de responderte se aleja, molesto de que dudes de su idéntidad.
El fanático del "Rojo" es un personaje interesante y muy entrañable. En su bicileta roja -por supuesto- deámbula por la ciudad relatando partidos en los que él mismo es protagonista:
- La tiene Mariano moreno, la hinchada del rojo está que explota (olé olé olé olé, rojo! rojo!), va a rematar...
Y repitiendo siempre lo mismo se alegrá cuando alguien victorea al rojo.
Yo no sé si alguien realmente valore la importancia de los iluminados que parecen volar cuando a todos los demás nos cortaron las alas. Sin embargo para mí son tan importantes como la calesita, el trensito o la plaza misma.

Tengo cuatro personalidades... o más...

8

Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.
En mí, la personalidad es una especie de forunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.
Desde que estoy conmigo mismo, es la aglomeración de las que me rodean que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W.C.
¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso!.
¡Imposible saber cuál es la verdad!.
Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.
¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo -me pregunto- todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarce, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?
El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embar5go, para enfermarme de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los replieges más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto...
Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de todas especies, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de los demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reir a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiendome un paseíto al cementerio. Ni bien aquella desee que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, esta se emepña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas.
Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.

Oliverio Girondo

Descripta

Muchas veces uno lee algo y autómaticamente forma parte de nuestra alma... como si las palabras no pudieran describir ese nexo inconcluso que sirve de puente entre lo que sentimos y lo que queremos decir, y que se completa con ese trocito de vida que hallamos casi sin darnos cuenta en una melodía, en una poesía, en una canción o en una frase.

Yo soy...

mis alas?
dos pétalos podridos

mi razón?
copitas de vino agrio

mi vida?
vacío bien pensado

mi cuerpo?
un tajo en la silla

mi vaivén?
un gong infantil

mi rostro?
un cero disimulado

mis ojos?
ah! trozos de infinito

Alejandra Pizarnik

El segundo será el vencido???

Bueno, debo ser la única persona que mete la pata en estas pelotudeces... pero sí... mi primer blog murió el mismo día que nació... así que todo lo que estaba escrito anteriormente en el otro estará en este nuevo domicilio.... deseenme suerte!!! quizás ahora se me de...

Cambio de domicilio

Me convenció.. sí, lo logró... Gilda acá estoy, estrenando dirección en blogger, como bien lo diría Ismael, inaugurando un "principio de incertidumbre"...
Me traslade de sucursal, mi espacio seguirá abierto y cuando pueda subiré posteos, pero la verdad es que me cansé de renegar... aparentemente esto es más fácil.
Así que bienvenidos a mi morada, las puertas están abiertas para el que quiera entrar, sólo tiene que pasarse por acá para compartir unos matecitos...
Gildisíma, amiguisíma del alma... que me presentaste -entre otros a Girondo- sos la responsable de que mis letras divaguen por estos lados, por lo que en honor a esta amiga y a todos mis amigotes que seguramente pasarán les dejo un escrito de Dolina (Merian, sigo disfrutando de los archivos que me pasaste de este hombre... eternamente agradecida!!!)...
A mis amigos del otro lado del charco... espero les guste este genio...
Los espero siempre!!!

Asmodeo : Soy Asmodeo, inspirador de tahúres y dueño de todas las fichas del mundo. Conozco de memoria todas las manos que se han repartido en la historia de las barajas. También conozco las que se repartirán en el futuro. Los dados y las ruletas me obedecen. Mi cara está en todos los naipes. Y poseo la cifra secreta y fatal que han de sumar tus generalas cuando llegue el fin d tu vida.
Salzman : ¿No desea jugar al chinchón?
Asmodeo : No, Salzman. Vengo a ofrecerte el triunfo perpetuo. Con sólo adorarme ganarás siempre a cualquier juego.
Salzman : No sé si quiero ganar.
Asmodeo : ¡Imbécil...!¿Acaso quieres perder?
Salzman : No. Tampoco quiero perder.
Asmodeo : ¿Qué es lo que quieres entonces?
Salzman : Jugar. Quiero jugar, maestro... Hagamos un chinchón.